Não queria escrever-te. As palavras permanecem mortas nesta folha de papel, sem haver quem as declame ou as cante aos quatro ventos. Tal como as folhas secas de outros outonos, quando chega o inverno, que as varre até ao rio, onde apodrecem e se afoga o que delas resta. Nem sempre foi assim. Houve um tempo em que as estações não nos atingiam, passavam todas ao lado. Aqui dentro era sempre primavera florida, regada com a seiva que fluía dos nossos corpos. Nunca admitimos a chegada das estações. E porque nunca admitimos, existia apenas uma. Éramos invencíveis. Não te admito que o esqueças e muito menos que baixes os braços. Não tenho mãos que cheguem para afastar os temporais e do lado de cá, já pouco resta. A solidão enfraquece-me tanto quanto a ti. E o mundo pesa mais para quem está só. Por isso hoje não queria escrever-te. Sei que esta folha, mal me caia das mãos, seguirá o curso das estações. Deixando-nos a sós com o silêncio das árvores.
Sónia M
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